车间灯全亮着，巨大的“威龙”战机静静架在支架上，线条看着又顺溜又锋利。
牛飞正猫着腰，小心翼翼地调整着进气道附近一块蒙皮的定位夹具，脑门上全是细汗。
劳德路叼着那根万年不变的假烟棍，在旁边递工具，嘴里也没闲着。
“哎，飞哥，”
他忽然用手肘捅了捅牛飞，挤眉弄眼，
“你说局座他老人家，现在在家是不是正挠头呢？
咱这‘歼十改3.8’，动静是不是有点忒大了？”
牛飞手一抖，差点把夹具拧歪，没好气地白了他一眼：
“师兄，专心点行不？什么飞哥不飞哥的……”
‘飞哥’这称呼最近在年轻技术员和工人堆里传疯了，让他浑身不自在。
他才十八岁半，被一群二